Por el niño que Todos llevamos dentro.

          Por el niño que Todos llevamos dentro

¿Cuántas veces hemos escuchado: "¡No dejes morir al niño que hay en ti!"?
Pienso que un niño es como un cáliz sagrado dispuesto a recibir lo que queramos verter en él, tanto los más enaltecedores sentimientos de amor, empatía, compasión, etc., como los más bajos y perversos.
Los párvulos por naturaleza son sinceros, espontáneos y siempre están dispuestos a hacer un amigo y a regalar una sonrisa.
La infancia es la época de la inocencia y un niño, a menos que se le inculque el odio, no sabrá odiar, ni discriminar por el color de la piel. El adulto es el resultado del niño bien o mal educado.
En Cuba, mis amigos de la escuela, los de la cuadra (cuando salía a jugar), algunos compañeros de baile en las fiestas, etc., podían ser de la raza negra y no por eso los veía distintos. Eran simplemente mis amigos.
Ese aspecto destacable de la idiosincrasia del cubano no debe mermar si se desea hablar de unión, de avance, de integridad y de hermandad entre todos los nacidos en la isla, ya se encuentren dentro o fuera de ella.
Hoy la desunión entre los del exilio y los que viven en Cuba se da específicamente en la política. Se sabe que es un hecho, ya penoso en sí, que no hayan varios partidos para elegir al más idóneo, que no se hagan elecciones libres para escoger a los que de mejor forma han de liderar al país en pos del desarrollo en todos los aspectos. ¿Cuánto más lo sería si a esta diferencia, que ya ralla en el odio, se le suma el racismo y toda forma de marginación?
Con el Gobierno de Trump los actos racistas, xenófobos y en contra de los homosexuales han ido cogiendo auge.
El presidente de los EEUU está en la mirilla de la crítica de los distintos sectores de la izquierda y la derecha por culpar tanto a los nacionalistas blancos como a los contra manifestantes en el mitin “Unite the Right”, que con resultados violentos se efectuó en Charlottesville el 12 de este mes. El acto fue organizado por neonazis y supremacistas blancos y en él una mujer, que se oponía a ellos, perdió la vida y más de 30 manifestantes antirracistas sufrieron heridas.
El día 15 en la ciudad de Durham, Carolina del Norte, hubo una protesta también de origen racial e individuos exaltados derribaron la estatua de casi un siglo de antigüedad erigida en honor a los soldados confederados de la Guerra Civil. Y el 25, también del presente, La Florida aplicó la pena de muerte por primera vez, a un blanco por haber matado a un negro.
No se concibe que en el primer país del mundo haya está disparidad feroz en contra de las minorías en pleno siglo XXI y que las manifestaciones pongan al descubierto los sentimientos tan bajos de la raza humana.
Estos términos deben borrarse primeramente de la mente y por ende de los actos, si se quiere llegar a ser una sociedad donde sus miembros coexistan en paz y en aras del progreso. Para ello todos debemos revivir a aquel niño que, sin evolución psicoafectiva, todos tuvimos dentro.

Ámame.

                                    Ámame

Ámame
antes que se nos vaya el amor
por las rendijas de los dedos.
Ámame
mientras me guste probar
el líquido vital de tus deseos.
Mientras tus labios me sepan
a fruta encarnada
y tu saliva
a agua de manantial recién brotada.
Y un día recién horneado encuentres en mi mirada al despertar en las mañanas.
Ámame
mientras nos palpemos sólidos,
sin quejas.
Ámame
mientras riamos
y mientras no nos duela.
Porque luego
será mejor que duela,
sí, mil veces mejor.
Antes que creer
que ya no estamos vivos.

Tierra de vida y de muerte.

                  Tierra de vida y de muerte

¡Ay!, me cautivan tus olas
de blanco nácar vestidas
cuando suicidas se inmolan
al chocar en tus orillas.

y el sinsonte al despertar,
en mañanas opalinas,
nos habla de libertad
cuando su garganta trina.

Y como huele tu mar
a salitre edulcorado
por las caricias del sol
como fiel enamorado.

Danzantes junto al calor
siempre tus palmas queridas
otean desde lo alto
alguna barca perdida.

Como aquel que decidió
salir a tentar la suerte
y hoy paga el precio mayor
que es el de dejar de verte.

En ti quedó mi niñez,
el primer beso de amor.
En cualquier parte halló frío
si no tengo tu calor.

Y en sus espacios resecos
descansan todos mis muertos
que no alcanzan a nutrir
lo infructuoso de tus huertos.

Sé que nunca te irás lejos,
tierra de vida y de muerte.
Estarás en mis recuerdos,
donde puedo retenerte.

El niño mulato.

Las cosas no son ni blancas ni negras, las cosas son del color del amor.

                              El niño mulato

Cuando el niño mulato creció y comenzó a ir a la escuela, escuchó hablar de negros y blancos y ahí fue que, por primera vez, vio que había quienes gustaban de separar a los hombres por el color de su piel. Asombrado reaccionó con una mescolanza de pregunta y respuesta.
_ ¿Negros y blancos? Yo sólo conozco a mamá y a papá y a toda la familia de ellos, que es también mi familia. Y mis amigos, todos, sin importar el color de su piel; son  también mis hermanos.
El niño mulato siguió creciendo y percibiendo el mundo a través de los conocimientos adquiridos en la escuela. Luego vinieron aquellas extensas clases en que le hablaron de fronteras, de países y de conflictos.
Y él pasmado reaccionaba con la acostumbrada pregunta ya respondida en base a la experiencia que a su corta edad, tenía de la vida.
_ ¿Fronteras y conflicto entre países? Si cada país debe ser del otro como un buen vecino. No hace falta ni siquiera verjas, sólo respeto y amabilidad. E incluso, si los países están lejos pudiéramos escribirnos para colaborarnos. Saber qué necesitan ellos de nosotros y nosotros de ellos.
Y así, todos los días, el aprendizaje en el centro docente iba dejando en él profundo desencanto.
Las clases de Historia y Geografía continuaron y el sentimiento de estar viviendo en un mundo dominado por el odio y la discordia, lo desilusionaban. Escuchó por primera vez las palabras: guerra, holocausto, religión. Tomaba notas con gran pesar en el alma tratando de asimilar y hallar una lógica, a lo que el maestro decía en cada encuentro. Pensaba: ¿guerras de expansión territorial?, ¿países que cambiaban de nombre y extensión por la ambición?, ¿personas capaces de eliminar a otras por ideales religiosos o políticos?
Si a diario asistía a la escuela era porque su madre se lo exigía y porque veía que eso hacían los niños de su edad. El único aliciente que encontraba era el compartir con sus amigos a la hora del recreo.
Una tarde llegó a su casa arrastrando los pies producto del profundo desencanto que lo embargaba. Sucedió cuando supo de la creación de bombas que se ponían a prueba sobre objetivos civiles matando a muchas personas inocentes. Entonces le dijo a su madre:
_Mamá, no quiero ir más a la escuela allá aprendo cosas muy tristes. Me hablan de dioses, supuestamente personas que no vemos y que deben estar para ayudarnos pero en el nombre de ellos se mata. Me contaron de conflictos y de muertes. No de morir de viejo, ni por accidente, ni por estar enfermo... No, mamá, oí que se puede morir por la guerra y que éstas siempre ocurren por alguna oscura y absurda razón, por eso no quiero ir más a la escuela.
La madre de forma amorosa y envolviendo su rostro con mimos y caricias le dijo:
_ Hijo, tienes que seguir yendo a la escuela. Eres parte del mundo, no puedes vivir aislado. La vida es así, tiene cosas agradables y otras no. Los conflictos del mundo sólo lo pueden resolver los hombres buenos.
_¡Eso, mamá, eso! -acotó-, quiero llegar a ser un buen hombre. ¿Dónde se estudia esa profesión?
La madre enmudeció y se llenó de esperanza contemplando la profunda determinación que emanaba de los grandes ojos negros de su hijo. Luego, con inmensa ternura, lo acercó a su pecho y lo besó.

No temas.

No temas

No temas a la muerte,
ten fe,
vive seguro,
que la muerte
enteramente
nunca llega.

Somos la vida reciclada
en el tacto y en los ojos.
Como la tarde
que repite sus matices.
Y la lluvia que refresca hoy,
también es lluvia vieja.
La ola..., la misma en mil orillas
repetida, mil veces repetida;
es el baile del mar que nunca cesa.
Porque lo conocido
se hace nuevo
ante el hechizo perpetuo del amor.
Y te aseguro:
No temas a la muerte,
que no llega.

El sol, por ejemplo,
siempre se va por el oeste
a morir,
eso es lo que nos dicen,
pero nace luminoso cada día
con más ganas de vivir.
Y en todos los equinoccios,
el día y la noche
se quieren por igual
aunque no puedan verse.
Así seguirá ocurriendo
aunque no estés presente.

Aunque no estés presente
partículas de tu ser
y de tu herencia
pulularán en el ambiente
esperando rehacerte
en otro rostro.

Refrescado vendrás.
con tu color de ojos
o el tono de tu piel
un tanto diferente.
Serás ceniza mojada
que puede penetrar
los poros de lo eterno
y reinventarse.

Por eso, ten fe,
vive seguro,
que la muerte
enteramente
nunca llega.

La vida
es poesía y es aliento
que se posa en otras bocas,
otros cuerpos,
para expresar
con palabras
y con gestos
lo dicho ya por ti,
por tus ancestros.
Como un beso,
como un beso.

Por eso, ten fe,
vive seguro,
que la muerte
enteramente
nunca llega.

Todos los boleros.

                            Todos los boleros

Todos los boleros
me llevan a tu cuerpo,
a tu esencia.
Las aves podrán caer de no querer volar,
pero yo...
seguiré volando
en el paraiso que creo para ti.
Puede que use las palabras
que se han usado siempre
para nombrar,
para agradecer,
para hablar de los sentimientos
que me haces sentir,
pero me da igual.
Puedo garantizar, que ni siquiera
necesito usar palabras
cuando todos los boleros
me llevan a tu cuerpo.

Me muevo.

                                 Me muevo

Me muevo entre esa gente
apática y absurda
Me muevo entre la burda
fragilidad del vientre
terrestre, sanguinario
con avidez de angustias.
Que pare los resuellos
de afectos intangibles.
Pero abriré una cuenca
en la tierra perdida
Para enterrar los ojos
de miradas esquivas,
autómatas, fingidas.
indolentes y altivas.
Me muevo entre esa gente
apática y absurda.
Me muevo entre la burda
fragilidad del vientre.
Que pare al ser humano
deforme y mutilado.
Que mamará del pecho
algún amor malvado.
Pero abriré una cuenca
en tierras prometidas
y sembraré promesas
que parirán un día.

Miedo en Barcelona (17 de agosto/2017)

                         Miedo en Barcelona

Hoy vuelvo a dormir inquieta
después de lo que pasó.
Fue Barcelona la meta
de una ola de terror.

Con trece personas muertas
miró La Rambla su Prado,
quedando toda cubierta
de sangre por todos lados.

Por los menos afectados
se supo de la primicia
y el mundo entero asombrado
recibía la noticia.

¡¿Nunca estaremos tranquilo,
nada más pregunto yo,
si la maldad con sus hilos
decide atar la razón?!

¡¿Y no tenemos la fuerza
de impedir que su labor
llegue, y su poder ejerza
causando tanto dolor?!

Pido unamos nuestras ganas
de hacer un mundo mejor,
y que no seamos la diana
de los que siembran temor.

Hagamos con nuestras manos
una gran red infranqueable,
por un mundo más humano
y mucho menos vulnerable.

Gymnopédies.

                              Gymnopédies

A grupas sobre la luna
cabalgo en las noches,
recogiendo estrellas desveladas.
Con más sueños por soñar
que los ya soñados,
Vestida solo con el sonido del piano.
Atravieso las Gymnopédies sagradas.
Sin temer a sus truenos ni a sus calmas.
La galáctica sensación de conseguir lo que deseo
me mantiene entusiasmada.
Respiro sinfonías olvidadas
y me alejo hasta olvidar quién soy,
¡tan liberada!
Al regresar doy de beber a la luna
mieles de madrugada
y la ato al lucero del alba
donde pueda encontrarla.
Sobre un rayo de sol,
penetro en mi morada.

No culpemos.

                               No culpemos

No culpemos
a la tierna rama que brota.
No culpemos
al embriagante murmullo del río.
No culpemos
al silencioso lapso que inquieta.
No culpemos, siquiera,
al azar del destino.
Porque si hay algo sutil
que sin remedio provoca,
la culpa la tendrían
tus ojos y mi boca.

La Mentira.

                                  La Mentira

¿De dónde vienes, sarcástica mentira
vistiendo velos de agradables palabras?
Todas precisas, deseadas, teñidas.
Perfumado el hedor de las heridas.
Banal como una caña hueca,
igual de invasiva.
Vivaz en un segundo.
Atractiva.
Tapas lo pávido del miedo,
del desenlace difuso,
y la espantada sorpresa.
Tutora del engaño,
preñada de pericia.
Hermana de la maña,
oportunista.
Mentira, podrás mentir a todos.
Dejaré que me mientas a tu antojo.
Dejaré que te luzcas.
Pero cuídate...
Morirás por los ojos.

El sabor de los recuerdos.

                     El sabor de los recuerdos

El sabor de los recuerdos
me llena la boca
a veces.
Suben la cuesta las imágenes
perfumadas con nostalgias.
Hay diversas risas meciéndose
en los balances
y las cortinas vaporosas danzan
al calor del verano.
Un dedal y un costurero.
La pelota de los yaquis salta en el portal
y se pierde entre las plantas de vicaria del jardín.
Busquemos qué hacer...
jalarle la cola al perro
o echarle sal a la rana.
El tren se derrite como cascada haciéndose visible en la lejanía.
Las pangolas esperan entusiastas
al borde de la línea.
Me asusta la bocina,
corro a esconderme detrás de la puerta.
Un, dos..., si cierro antes de tres
y no ha pasado aún
él me va a querer y bailaremos en la fiesta.
Puedo sentir ya
el olor salado y metálico del sudor
emanando de su cuerpo...
El sabor de los recuerdos
me llena la boca
a veces.

Cuba y el añejo mito de la gratuidad.

          Cuba y el añejo mito de la gratuidad

Los nacidos en Cuba después del 59 han escuchado siempre sobre el derecho que tienen a la educación y a la salud gratis. Por años se les ha hecho ver que todos tienen esa garantía, y esto ha traído como consecuencia que sientan la sensación de tener que vivir agradecidos por eso al sistema imperante en la isla, el mismo que se ha encargado de resaltar lo costosas que son ambas en el capitalismo. Yes cierto, son caras pero tienen formas de costearse.
La clase media en su mayoría solventa la educación trabajando para pagarla o pidiendo préstamos al estado. En las municipalidades hay cursos cortos para formar obreros calificados: como electricistas y educadoras de párvulos, por ejemplo. Muchos De los cuales pueden comenzar a pagarse después de terminados, incluso, cuando ya el egresado tiene empleo.
En cuanto al cuidado de la salud, igual. El Mercado de Seguros Médicos le permiten buscar y comparar pólizas que ofrecen cobertura de servicios preventivos de salud, visitas al médico, descuentos en medicamentos y servicios hospitalarios, entre otras cosas.
A los trabajadores se les descuenta mensualmente un porciento determinado del salario para pagar el seguro que más les convenga y se ajuste a sus posibilidades financieras
Quienes tienen bajos recursos pueden aplicar a una infinidad de programas de ayuda, de toda índole, para ellos y sus familiares, teniendo muchas oportunidades (de superación y de empleos) a través de programas especiales creados para este tipo de personas. Hay seguros de salud con costos ajustables a cualquier bolsillo.
El cubano común tiene un sentimiento de agradecimiento arraigado hacia la supuesta benevolencia del estado que raya en la dependencia y el conformismo. Sin embargo el que saque una cuenta mínima, sin tener que ser experto economista, comprenderá que en la isla, donde domina la élite castrense, no se regala nada.
El profesional isleño, después de haber estudiado gratis, cuando se gradúa, o no encuentra trabajo en su especialidad o desempeña un puesto por debajo de sus expectativas y preparación percibiendo un salario que no le permitirá vivir decorosamente, salvo algunas excepciones que incluyen los que apoyan incondicionalmente los preceptos establecidos consiguiendo codearse directamente con la cúpula. Otros tienen que hacer trabajos alejados de su vocación e incluso ilícitos, para alcanzar un monto estimado al mes con el que solventar la vida.
Cuántos médicos, ingenieros, arquitectos, etc., por ejemplo, prefieren no desempeñarse en el área en la que son expertos por el mismo motivo, o simplemente no trabajan para el estado; cuelgan sus títulos y se van a trabajar como taxistas o a ocupar puestos menos relevantes en el turismo para aspirar a la propina en dólares.
Hace un tiempo vi un vídeo en YouTube a cerca de un médico pescando en el malecón habanero; no por entretención, según él, sino buscando qué llevarle de comer a su familia.
Los profesionales que pueden llegar a relacionarse con turistas provenientes de todo el mundo chocan con la realidad de conocer personas que a veces sin tener una carrera universitaria que pueden planificar y viajar. Entonces razonan que si buscan la forma de emigrar serán bien acogidos por sus conocimientos y alcanzarán un estatus de vida similar al de el foráneo que conocieron.
Otros, los "obedientes" que se quedan viviendo sobre el caimán de tierra, guardan sus opiniones y se muestran a favor de las reglas a cambio de aspirar a cumplir una misión internacional donde ganarán sólo una pequeña parte del salario acordado entre los gobiernos, del cual la parte más jugosas irá a parar a las arcas del Estado cubano. Si fuera para mejorar las vidas de todos los ciudadanos fuera entendible pero no es así.
Todos sabemos que muchos artistas prefieren no opinar en contra de lo que les desagrada del sistema por no perder la posibilidad de viajar a dar a conocer su arte.
Los hospitales a los que pueden acudir el cubano común carecen de infraestructuras y medios acordes para brindar una salud de calidad. Las farmacias no tienen medicamentos, ya sean los de venta libre como los recetados, y el enfermo termina acudiendo a métodos alternativos de cura.
En los policlínicos el stock para la atención en todas las especialidades se agota y demora en reemplazarse un tiempo extremadamente extenso. Se puede perder incluso una muela esperando haya material para el empaste.
Titulado o no, en cualquier hospital destinado al pueblo donde se atienda, si es sometido a una cirugía puede encontrar al salir del proceso la peor de sus pesadillas por haber adquirido una infección de difícil curación en el salón, tanto por las medidas inadecuadas de manipulación como por la deficiente higiene en el recinto.
No tienen un seguro de salud que les cubra la ausencia prolongada al trabajo en el período de recuperación o el pago de su vivienda, entre otros deberes que con anterioridad afrontaba.
En Cuba, al final, no hay beneficio garantizado en base a esa gratuidad de la que hemos oído hablar por años y de la que -según el gobierno- todo cubano debe sentirse agradecido.
Concluyendo hago alusión al famoso dicho de "Lo barato, sale caro".

No podré irme.

                             No podré irme

Tus versos caminan en la calle
como eco.
Transformados, materializados,
en pasos,
gestos,
olores,
pregones
y lugares.
Sangre,
lucha,
sueños.
Hermano herido,
desvalido,
amigo.
Cuerpos,
amor innombrable o prohibido.
Esperanza,
vida.
Aire necesario para respirar.
Tus versos eres tú,
son tu pueblo,
que me enseñaste
a comprender y a amar.
Hoy que no estoy sobre tu tierra,
que no me cargo
de la energía que emana
de sus inquietas entrañas,
que no me llega,
como directamente desde sus profundidades,
la fuerza de tus versos...
Abro un libro de poemas
que escribiste,
me sumerjo en el éxtasis
de la contemplación de su belleza
y me doy cuenta que nunca me fui,
que no podré irme.

Santiago de Chile, Chile.

Agradece.

                                   Agradece

Agradece estar entero
Agradece reconocer tu rostro en un espejo.
Agradece vivir de forma recta y tener libertad
sin tener que mentir ni que emigrar.
Agradece a tu pasado por el presente tranquilo.
Agradece poder planificar.
Agradece poderte alimentar,
sonreír, estar limpio, y descansar.
Agradece el poder dar,
que tus manos sean útiles
aunque tengas que trabajar.
Agradece respirar sin dolor.
Agradece tener todos tus sentidos,
ser autovalente
y poder mirar de frente.
Agradece el silencio,
la compañía y también la soledad,
esa a veces tan necesaria soledad.
Agradece que alguien te extrañe.
Agradece que tengas en quién confiar
y a quien amar.
Y agradece que,
a pesar de tus defectos
tengas quien te ame.
Agradece en todo momento...,
estar vivo.

El tiempo.

                                   El tiempo

El tiempo ha inventariado en el pasado
mi niñez, mis amigos de jugar
y mis juguetes.
La luz de la mesita en que leía,
aquellos libros de cuentos,
mis zapatos de pasear
y mil atuendos.
Mi cama en el cuarto de soltera
y muchas ilusiones y sueños.
El camino hacia la finca de los cerdos,
el corral, la bicicleta vieja.
La mata repleta de ciruelas
que verdes y maduras me comiera
después de evadir las púas de la cerca
y quitarles con las ropas toda tierra.
Los vecinos de al lado, bulliciosos,
que la muerte de a poco
recogiera.

También archivó con fecha y hora
los recreos en el patio de la escuela.
Los juegos a las escondidas
y a la gallinita ciega.
La campana o el timbre que sonara
para volver al aula, a las libretas.
El día que mi padre se fue al cielo
sin sus botas de trabajo
y su sombrero.
El Romerillo que pintaba de amarillo
el sendero que siempre recorriera
para acortar camino a donde fuera.
Las horas de salida y de llegada
que mi madre estricta permitiera.

Con detalles conserva registrado
las visitas a casa de la abuela,
de las que comparar
nunca podré, con nada,
aquel olor de comida
en sus cazuelas.
Los payasos de retazos coloridos,
rellenos de algodón,
que con amor y celo, para mí, cosiera.
No sé si fui su nieta preferida, no sé.
No sé si a otro nieto amor, como a mí, le diera,
Mas me hizo sentir la más querida
y eso el tiempo lo guardó...,
y a ella.

Conserva con detalles en su registro
el amor que descubrí por vez primera.
El brillo de unos ojos exquisitos
tan tiernos, apasionados e inauditos
como noches iluminadas con estrellas.
El gato que murió sin haber visto
esta vida tan cruel y placentera.
Una escalera de caracol roída y vieja,
que no sé exactamente a dónde fuera.
Lo cierto es que al llevar ese registro,
el tiempo implacable en su trayecto,
borra con el olvido tantas cosas,
por no tener espacio en el recuerdo.